La lampe enfin est allumée. Sous l’abat-jour de tulle ; C’est une renoncule Qui est née ; C’est quelque étrange fleur Aux changeantes couleurs Dans la chambre qui en est tout enluminée.
O ce sourire de lumière, Ce mystère du feu, Cette nativité dans du verre ! Est-ce une étoile soufre et bleue ? Est-ce un papillon jaune ?
La chambre s’étonne De ce bonheur qui dure ; Elle rit ; elle est guérie De la pauvreté d’être obscure.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
La lampe enfin est allumée. Sous l’abat-jour de tulle ; C’est une renoncule Qui est née ; C’est quelque étrange fleur Aux changeantes couleurs Dans la chambre qui en est tout enluminée.
O ce sourire de lumière, Ce mystère du feu, Cette nativité dans du verre ! Est-ce une étoile soufre et bleue ? Est-ce un papillon jaune ?
La chambre s’étonne De ce bonheur qui dure ; Elle rit ; elle est guérie De la pauvreté d’être obscure.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.